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    信送达时，秦回正站在王都最高的一座塔楼上，眺望着远处黄沙苍茫的边境。

    他收信时没有立刻拆开，只是将它握在掌中，捻了捻纸边的印纹，直到夜风吹得满城灯火轻晃，才缓缓打开。

    纸张轻盈如雪，字迹稚拙，却不失恳切。他读得极慢，读完后，良久无语。

    第二日，他如常着甲上朝，听政理事，未曾再提及那封信。

    但有心人注意到，那封信并未如他往日所接诸表章一样投入火盆，而是被他亲手放入了书案之下的暗匣之中，锁了起来。

    “他心软了吗？”有人私下猜测。

    “他心里还是记着那位天子的。”也有人低语。

    可真相如何，谁也不敢肯定。那位从来只用铁血开路的将军，始终没有亲口回应过什么。

    秦硕便是这个时候出现的。

    他站在暮色中，披着一身单薄的斗篷，背脊却仍笔挺如当年。那双眼睛看似温和，实则锋锐，宛若沉睡未醒的刀刃，哪怕不动，也自有一股令人敬畏的威压。

    他没有先行开口，只是静静地看着秦回——这个曾在他膝下学剑的孩子，如今已是一国的实际掌权者，百万人之上。

    良久，他才缓缓上前，声音如旧时般沉稳低缓，“你应该跟你娘亲走一趟的，走上一趟，去那里看看。”

    “你今后的人生还长，不应坐在这里，被困在这座城池里，枯守着这里。”秦硕一边说着，一边从袖中取出一物，是一块黯金色的令牌，正是祝欣留下的那个信物之一。

    “你娘说过，只要你愿意，随时可以走。”

    他停顿片刻，望着城墙之下沉沉夜色，“这江山社稷的事，原本就不该是你一人扛着的。不管是大晋，还是大梁——都不该是你的责任。”

    秦回立于台阶之上，神情如雕像般冷静。风自四面八方吹来，卷起他肩头的大氅。他一言未发，只目送父亲站在阶下，背对着他。

    城中灯火次第亮起，远处传来巡夜鼓声。

    秦硕似是感应到了儿子的沉默，微微一笑，转身欲走。

    可就在此刻，秦回忽然低声开口，声音微哑，却带着一种从未有过的迟疑与……软弱。

    “爹。”

    秦硕脚步一顿。

    “您和娘亲……这些年过得好吗？”他说这句话时，声音轻得仿佛一触即碎。

    秦硕缓缓回头，望着儿子那双眼睛，那眼中没有昔日战场上的锋芒，反而是一种少年时的渴望——渴望被接纳，被回应，渴望知道自己并不孤独。
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